A escolhida | Marília

Todo homem tem no seu currículo uma transa inesquecível com uma mulher de peso. Os que dizem que não, estão mentindo descaradamente. E, todos eles se lembram dos detalhes, do gozo e da volúpia. Tempos atrás fui a escolhida de um engenheiro paulistano. Uma sexta-feira cheia de surpresas para ele e para mim.O cara era bonito e tinha cara de quem ainda coleciona action figures. Estatura média, cabelos castanhos, barba meticulosamente desenhada, de quem tenta copiar o estilo “por fazer”. Vi que estava de olho numa mulata chocolate que acabou sumindo na pista de dança com um tipo bombadinho. Quando o samba rock esquentou e a terceira dose de tequila bateu, foi em mim que Marcio esbarrou.

Eu sou bonita. Mas sofro de um a mal que assola boa porcentagem das mulheres mais gordinhas: sou bonita de rosto. Vejo dragões de cabelos esticados e pintados, seios bombados e corpos sarados. São as fêmeas alfa, as que escolhem, são as modelos de passarela. Por muito tempo, sofri por ter de esperar que elas escolhessem seus machos para que depois, eu pudesse escolher ou ser escolhida pelas sobras. Hoje, encaro isso de uma outra forma. Quem fica é mais interessante do que quem foi com elas. Porque o que para elas é lixo, pra mim é luxo. Elas levam os bombadinhos. Eu fico com os originais de garrafa. Marcio, apesar do uísque, era um deles.

Roda pra lá, gira, encaixa e roda pra cá. Logo percebi o volume nas calças de Marcio aumentando. Ele sorria, me apalpando, metia a boca no meio dos meios seios. Dali pro canto do salão, pro carro dele e depois, pro motel. Marcio desenrolou de dentro das calças um verdadeiro monumento que eu saboreei e acariciei com a língua até sentir escorrer pela garganta um liquido viscoso e quente. Depois disso, ele disse: "Agora, é minha vez". Dito e feito. Ele veio com tudo. Me beijou inteira, parecia um adolescente faminto diante de um banquete. E, eu não sou coffee break. Sou feijoada, sou self-service, sou vatapá.

Não sou prêt-à-porter, sou comida para comer.